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Resumen del verano

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Septiembre tiene algo de principio de año. Empieza el curso, con sus correspondientes nuevos propósitos, y los quioscos se llenan de coleccionables y fascículos impensables. Sin embargo, cada vez me resulta más difícil participar de esta puesta en marcha generalizada. Y es que a mí, el verano me arrasa. Me gusta, claro, su luz, los días largos, los viajes, el mar…todo eso que sólo se encuentra plenamente entre julio y agosto, pero el calor me anula y, en algunos momentos, me transforma. En esas ocasiones, lo mejor es ignorarme y esperar a que la próxima brisa me devuelva a mi estado normal, que no siendo perfecto es más aceptable. Por encima de 30° mi actividad cerebral empieza a dar problemas y a partir de 35° deja de funcionar. Así que aquí estoy, intentando recuperar un mínimo de actividad que me permita retomar estos comentarios y el contacto con quienes los leéis.
A pesar de esta enajenación mental transitoria he tenido un buen verano de lecturas, aunque las haya mantenido en secreto hasta ahora.


EdimburgoNada mejor para preparar un viaje que leer sobre tu destino, así que julio fue invadido por Ian Rankin y cuatro, si cuatro, de sus novelas. A través de las páginas de Nudos y cruces, El escondite, Uñas y dientes, y Jack al desnudo seguí al inspector John Rebus por la calles de Edimburgo: paseé por Princess Street, subí a la colina de Calton Hill, me tome una pinta en Oxford Bar y conocí una ciudad que “estaba llena de escaleras, de la misma manera que estaba llena de colinas, vientos helados y personas a las que les gustaba quejarse con voz lastimera de cosas como las colinas, las escaleras y el viento”. En los libros de Rankin, además de una guía turística, encontramos todos los elementos clásicos de la novela policiaca protagonizada por un inspector solitario, inteligente, con poco respeto por la autoridad, que se refugia, como muchos en el alcohol y, como pocos, en los libros que llenan su estudio.
Para contrarrestar el exceso de escaleras, alcohol y asesinatos empecé agosto en la tranquilidad rural de Mansfield Park. Refugio seguro entre casas inglesas, tardes de té y mujeres jóvenes que tienen dificultades para garantizarse un futuro estable si no encuentran el marido apropiado. Temas clásicos de Austen pero sin el sentido del humor irónico del Orgullo y Prejuicio.

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De nuevo las tranquilas aguas austenianas fueron contrarrestadas con el crimen y el misterio de La tristeza del Samurai, de Víctor del Árbol. Este libro ensaya el planteamiento de tres escenarios temporales, que encontramos de nuevo en Un millón de gotas, para hablarnos de una historia actual que en realidad empezó mucho tiempo atrás, porque “el pasado nunca se olvida, nunca se borra”. España está cambiando, la Transición nos está sacando de la oscuridad y llevándonos, por fin, al siglo XX. Pero no todo es nuevo, no todo comienza hay muchas cosas que vienen de lejos, intrigas y misterios que enganchan, aunque sin llegar al nivel de Un millón de gotas.


Un nuevo salto con Americanah de Chimamanda Ngozi Adiche, “una novela sobre el amor, la raza…y el pelo afro”, según la promoción. En Nigeria a mediados de los 90 el futuro pasa por la emigración y conseguir el visado para Estados Unidos es la meta. Una vez allí las cosas no siempre son como se espera e Ifemelu tiene que enfrentar algunas que nunca pensó que existieran. Son las reflexiones en torno a esos temas lo más interesante de la obra, que adolece de cierta superficialidad. Echo en falta profundizar en determinados análisis y situaciones, que a pesar de su gravedad, parece que basta con narrarlos. Y me sorprende que en ninguna de sus reflexiones en torno a la raza, la emigración o el racismo se aluda, ni siquiera de forma tangencial, al género.


Vuelta al género negro y los crímenes con Irène, uno de los últimos éxitos del género. En este primer caso del comandante Camille Verhoeven, Lemaitre nos ofrece un homenaje a la novela negra a la vez que nos enfrenta a un brutal asesino, atrapándonos gracias a su maestría en el manejo del ritmo que culmina en un final trepidante.
Tentada estuve de continuar las lecturas a partir de esos clásicos de la novela que se mencionan en el libro, pero la realidad se impuso. El verano había estado plagado de muertes ficticias y, lo peor, estaba terminando con un número insoportable de muertes reales. Es difícil soportar la ficción de la muerte a la vez que el telediario se llena de la muerte real de mujeres “asesinadas”. Remarco “asesinadas” porque, en contra de lo que dicen los titulares, esas mujeres no son halladas muertas ni fallecen: son asesinadas. Estaban vivas y sanas, dentro de lo que cabe, hasta que llegó el asesino que las mató.

Mucho mejor continuar leyendo La vida de las paredes de Sara Morante un cuento como deben ser los cuentos: una buena historia y mejores ilustraciones. Un libro precioso. ¿O no?

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Este (largo) resumen del verano termina con La pequeña Jonna de la danesa Kirsten Thorup. Entré a la librería con las ansias habituales y la firme decisión de no llevarme una novela de iniciación y acabé, entre otras, con Jonna una niña de diez años que nos cuenta su infancia en la década de los 50 marcada por la crisis de la posguerra. ¡Vivan las firmes decisiones! En realidad, no era tan contrario a lo que quería como podría parecer porque, aunque la narradora sea Jonna, la verdadera protagonista es su madre. Betty, una de esas millones de mujeres fuertes que pueblan el planeta en cualquier tiempo y lugar. Fuertes porque sí, porque no les queda otra. La vida no les deja más que apretar los dientes y tirar pa’lante, aunque en el fondo se digan: “no puedo dejar de preguntarme quién soy en realidad… ¿En qué cambian el mundo el aspecto de las casas, dónde se plantan los árboles o el precio del grano? ¿Por qué me deslomo sin dejar una sola huella de mi paso por este mundo?”


Hoy, 3 de septiembre, en Madrid hay 25° y parece que, por fin, voy recuperando mi actividad cerebral. Esperemos que dure y me permita escribir con regularidad en vez de castigaros con estos post eternos.

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mayo: resumen de lecturas

Acabé abril con la compañía de viejos amigos, los comisarios Guido Brunetti y Kostas Jaritos, con el propósito dejar la investigación criminal y dedicarme a otros menesteres literarios. Pero ya se sabe que Dios propone y el Diablo dispone (o algo así) y mayo ha resultado mucho más investigador de lo que yo pensaba.


EL PESO DEL CORAZÓN, Rosa Montero.
Nuevo caso de Bruna Husky, una detective replicante que a las dificultades clásicas de la profesión añade una compleja red de emociones que le traen por la calle de la amargura. Ella, como el resto de tecnohumanos, tiene una memoria implantada, pero la suya es mucho más compleja y le obliga a manejar unos sentimientos que nunca sabe muy bien si son ficticios o reales. La pérdida, el peso de la memoria en la construcción de la identidad, el amor y la enfermedad vuelven a enredarse con el crimen, que no parece que vaya a desaparecer en el futuro. Una visión pesimista de la que sólo parece que nos podrá redimir “la intimidad más plena y vaporosa, la capacidad de tocarnos los unos a los otros a través de esa invisible, maravillosa nada”.

 MUERTE EN VERANO, Benjamin Black
Última, creo, entrega de la serie. Entretenido sin más. Quirke, el forense protagonista, es un personaje clásico, con cierto encanto pero que no termina de conectar conmigo. No sé muy bien qué es, pero le falta algo. Quizá influya mis dificultades para ubicar el tiempo de la narración.

LA FORMACIÓN DE UNA MARQUESA, Frances Hodgson Burnett
“Se ha ahorrado una enorme decepción por ser niña. Sabe desde el momento de nacer que nadie le ha privado de la posibilidad de ser marqués de Walderhurst”. En un mundo que limitaba, de hecho y de derecho, la ambición femenina nacer mujer desde luego ahorraba decepciones, aunque no preocupaciones. ¿Qué les esperaba a las mujeres de cierta posición que no podían heredar, no encontraban marido y no podía trabajar? Desde luego poco más que la pobreza. Contado con despreocupación, porque no lo contrario no es elegante, descubrimos el funcionamiento de una sociedad clasista y basada en las apariencias y la etiqueta, que me indigna tanto como me atrae.

LA GOLONDRINA NEGRA, Sissel-Jo-Gazan

Segundo caso de Søren Marhauge en el de nuevo se enfrenta a una investigación en la que se mezclan el crimen, la ciencia y los secretos de familia. Elementos que ya aparecían en Las alas del dinosaurio, publicada en 2011, que fue premiada como “Mejor Novela Danesa de la Década (2000-2010). Gazan es doctora en biología lo que le permite apoyar, de forma sólida, una trama policial clásica en un ambiente tan alejado de la intriga policial como la Universidad y la investigación científica, recurriendo en esta ocasión a un hecho real, la experiencia de una doctora danesa a partir de una investigación sobre las campañas de vacunación en África.
Gazan construye un relato sólido que engancha desde el principio, no sólo por la intriga en torno a la muerte del profesor Storm sino también por el desarrollo de la historia de los personajes protagonistas.
Por supuesto, se pueden leer ambas novelas de forma independiente, pero yo os recomendaría empezar con Las alas del dinosaurio.

UNA SUERTE PEQUEÑA, Claudia Piñeiro
Mary Lohan tuvo suerte cuando la señora con el bebé pasó de largo y no ocupó el asiento libre que había a su lado en el avión que le llevaba de vuelta a Buenos Aires veinte años después. Fue una suerte pequeña, no una gran suerte, de esas de las que le hablaba su madre, pero una suerte al fin y al cabo. Yo también la tuve el día que me crucé con la Betibú de Claudia Piñeiro, un thriller que aprovechaba el relato para dar unas cuantas lecciones de periodismo. En Una suerte pequeña, encontramos también una intriga, esta vez de un misterio del pasado pero la novela es mucho más, aunque eso os lo contaré en un comentario un poco más amplio. Por el momento quedaos con la recomendación.

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abril: resumen de lecturas

En contra de lo que creía, la falta de tiempo este mes ha afectado a las lecturas menos de lo yo pensaba. No ha ocurrido lo mismo con reseñas y comentarios. Y es que encontrar tiempo para leer, es mucho más sencillo que encontrarlo para escribir, así que aprovechando este fin de semana largo voy a intentar, sino ponerme al día, al menos contar algunas cosas.
Repasando ahora el cuaderno que acompaña mis lecturas, lamento que se me hayan quedado en el tintero (mejor, en el teclado) un par de libros que merecían una entrada individual. En fin, espero que aunque aquí el comentario sea más breve consiga mostraros lo más importante. Pero vayamos por partes.


Una madreUna madre, Alejandro Palomas

Desde la primera referencia que tuve del libro lo incluí en las lista de futuribles. Cada nueva reseña hablaba de él mejor que la anterior, lo que reforzaba su derecho a estar en la lista y a la vez lo iba relegando ante nuevas propuestas. Contradictoria, que es una… Total, para leerlo y confirmar que había sido un error postergarlo. Como lo ha sido no escribir la reseña cuando tenía todas las emociones en las tripas y todavía me estaba riendo y llorando con esta madre que es, como todas, mucho más que una madre. Esto es lo que descubren Fernando y sus hermanas a partir de una cena de Nochevieja en la que por fin Amalia, la madre, ha conseguido reunirlos a todos. Fernando, a través de la preparación de la cena y de las emociones y recuerdos que evoca, de las alegrías y las penas, nos narra como “mamá se hizo grande, se descubrió protagonista sin papá al lado y con un gesto nos empequeñeció a todos, reordenando una vez más un escenario que creíamos invariable.” En realidad fueron Fernando y sus hermanas quienes la descubrieron, quienes por fin se dieron cuenta que Amalia era mucho más de la madre que ellos tres veían y que tendrían que dar “gracias a las mujeres de la familia, porque cuando tocó reaprender a vivir fueron las primeras en salir adelante”.
El autor lo que de verdad le interesa es ver más allá de la madre y nos pone sobre la pista desde la primera frase en la que Amalia, cual Mrs. Dalloway, le dice a su hijo que “ella misma compraría las flores”, abriendo de par en par la puerta del cuarto propio.
Leer principio.

Lágrimas en la lluvia, Rosa Montero.

No soy muy aficionada la ciencia ficción, pero sí a Rosa Montero así que el género no iba echarme para atrás. En Lágrimas en la lluvia Montero nos presenta un futuro creíble, que es en realidad una degeneración del presente. Probablemente una visión pesimista, pero lo cierto es que viendo lo que nos rodea es imposible pensar que en 2109 la contaminación no exista, el planeta se haya regenerado, la clase política este dominada por la honestidad, no exista la codicia, se respete la diversidad y la igualdad de mujeres y hombres sea una realidad. En este futuro realista vive Bruna Husky, una tecnohumana detective. Pero no os dejéis llevar por la primera impresión, no estamos ante una novela negra ambientada en el futuro. En algún momento las necesarias explicaciones de un mundo que no conocemos ralentiza la lectura pero la capacidad de la autora para manejar el lenguaje y hacerlo de forma ágil te engancha para llevarte finalmente donde quería a hablar de la enfermedad, la muerte y la memoria. Y en definitiva del amor. Una estupenda novela, que por lo que llevo leído tiene una buena continuación en El peso del corazón. Pero de este os hablaré en mayo.

La segunda parte del mes me trajo como regalo un e-reader, así que el resto de las lecturas han sido digital y más un intento de adaptarme a esta forma de leer que una lectura profunda.

Muerte entre líneas, Dona Leon

Otro episodio del Comisario Brunetti en el que persigue por callejones y canales venecianos a un ladrón de libros antiguos. Esta es una de las últimas entregas y respecto a los primeros libros de la serie, que son los que he leído, creo que ha perdido fuerza tanto el personaje, que se repite demasiado, como la presencia de Venezia como personaje que, en realidad, es lo que más me atrae.

Hasta aquí hemos llegado, Petro Markaris

Cuarta entrega de la “Trilogía” de la crisis que se inició en “Con el agua al cuello”. Desde 2013 las cosas no han mejorado: la Troika y Merkel siguen apretando el cuello de la población griega, los recortes se han llevado por delante el empleo, la sanidad, la educación y la extrema derecha gana poder con la presencia de Amanecer Dorado en las instituciones y en las calles. Una interesante crónica de la realidad.

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Enero-Febrero: resumen de lecturas

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Normalmente febrero es un buen mes. Un mes corto que parece alejarnos con agilidad del invierno y acercarnos suavemente a la primavera. Sin embargo este año ha sido largo, muy largo, y se ha ido complicando según avanzaba. Empecé con una gripe demoledora, que me dejó para el arrastre las primeras dos semanas y lo he acabado con una ampliación de horario de trabajo que me ha dejado casi sin tiempo para mantener cierta regularidad en las publicaciones. Vaya por delante, que de esto último no me quejo: estoy contenta, después de algún tiempo de dificultades laborales. Así que habrá que ir poniéndose al día poco a poco porque ha habido lecturas interesantes en estos dos meses.

La que más Un millón de gotas de Víctor del Árbol de la que podéis leer la reseña. Una estupenda novela de intriga y mucho más que recomiendo con fervor. El resto de lecturas ha seguido entre asesinatos, forenses, policías y guardia civil. Vamos, que he tenido otro ataque negro de esos que me asaltan con cierta frecuencia.


En El leopardo y Port Mortuary me encontré con Harry Hole y Kay Scarpetta viejos conocidos que en los que siempre se puede confiar. Nesbø hace bajar a Hole, y a mí detrás, un escalón hacia el infierno que le invade por dentro y le rodea por fuera. El último de Scarpetta es un episodio más, en el sentido más televisivo del término. No nos aporta nada que no hayamos leído en los anteriores, diecisiete creo, pero es una vieja amiga siempre es agradable pasar un rato con ella.

Arnaldur Indridason y Fernando Roye, me presentaron dos nuevos amigos que ya tengo en la lista de contactos literarios. En Las marismas encontramos a Erlendur Sveinsson, inspector de homicidios de Reikiavik. Una trama interesante y un personaje típico, policía divorciado y solitario que mantiene una difícil relación con su hija y con su hijo, que funcionan.

Más interesante me ha resultado el personaje creado por Roye en El caso de la mano perdida: Carmelo Domínguez. Un sargento de la Guardia Civil destinado en un cuartel de Sierra Morena en la década de los 50. Es un tipo interesante y peculiar, que bien podría ser el padre del sargento Bevilacqua, inteligente, irónico y con mucha “pachorra” cualidades que le van a permitir capear el temporal que marca la dictadura y sus imposiciones para hacer al final lo que le parece y ponerse a la autoridad por montera. Pero no es sólo una novela policiaca porque el contexto histórico en el que se desarrolla le da otra dimensión, casi de novela de costumbres y nos muestra la realidad de una época desde la cotidianeidad. (Leer principio)

portadas2Fuera de las lecturas de género destaco La inquilina de Wildefell Hall en la estupenda edición de Alba. Es paradójico empezar el año echando la mirada atrás para comprobar lo poco que hemos avanzado y de que forma la violencia de género ha estado presente en la vida de las mujeres desde siempre. Genial la capacidad de Anne Brontë para describir el dolor, la angustia y la culpa de la protagonista.
Le tenía muchas ganas a Como aprendí a leer, pero no sé muy bien si por las circunstancias (gripe, falta de tiempo…) no encontré lo que buscaba. Nos cuenta en realidad una historia de desarraigo la que padecen su madre y su padre de sus países y la suya propia mucho más compleja porque deriva de la de ellos y se añade la suya propia cuando la desarraigan de una infancia en el territorio de las niñas. Sin embargo, esta historia, mucho más interesante que su relación con el aprendizaje a hablar a leer a utilizar una lengua u otra, sólo se apunta. Metafísica de los tubos fue el libro seleccionado por el Club de Lectura para leer en febrero y del que espero poder escribir pronto la reseña. Por el momento puedo deciros que no tampoco me ha apasionado. Valoro algunas de las ideas pero no termino de pillarle la gracia al conjunto.


La librería ambulante es un magnífico lugar de descanso, esos lugares donde solo hay que dejarse llevar por las palabras y leer con una sonrisa.
Ahora vamos a por marzo que promete ser interesante.

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Diciembre: resumen del mes

Cada año llega, como siempre, cargado de posibilidades y propósitos para los próximos doce meses y sin embargo yo no consigo emocionarme con la idea. Al contrario. Voy remoloneando sin fuerzas todo enero y casi hasta febrero no consigo retomar el ritmo. Así que en contra de la costumbre generalizada no asumo metas, retos u objetivos que, estoy segura, no acabaré cumpliendo. Pero, claro, una cosa es empezar el año de medio lado y otra, muy distinta, no cerrar el pasado, aunque sea brevemente.
Diciembre, supongo que ante la amenazante llegada de la Navidad, no dio para muchas lecturas, sólo han sido tres, pero han sido placenteras.


OFRENDA A LA TORMENTA, Dolores Redondo
Esperado final de la Trilogía del Baztán que ha supuesto una auténtica revolución literaria en la novela negra española. Por fin descubrimos si la inspectora Amaia Salazar consigue acallar sus fantasmas y dormir sin miedo a que la “ama” se la coma, aunque quizá se encuentre con nuevos monstruos más difíciles aún de manejar.
Leer reseña
Leer principio

MUJERES SIN PAREJA, George Gissing
Un verdadero descubrimiento, gracias a MariIú Cuentalibros, en el que encontramos el inicio de la lucha feminista por la emancipación de las mujeres. El libro de Gissing forma parte de esa tradición literaria y de pensamiento que desde siempre ha dado voz y presencia a las mujeres pero que ha sido silenciada e invisibilizada por la corriente patriarcal dominante. En Mujeres sin pareja se aborda el derecho de las mujeres a la educación, a tomar las riendas de su vida, a no depender de un hombre –padre o marido- para sobrevivir…porque como dice su protagonista no hay “demasiada diferencia entre los hombres y las mujeres. Es decir, no las habría si se tratara a las mujeres justamente”.
Leer principio

BASSET, Stella Gibbons
Basset es justamente lo que se espera de Gibbons: vida rural inglesa y sus paisajes, te y sándwiches, vestirse para cenar y no sorprenderse por nada, usos y costumbres y apariencias mantenidas y todo salpicado de buen sentido del humor y personajes y situaciones un tanto exóticos. Un buen divertimento para acabar el año.
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